O pai gosta de cozinhar

Mas eu odeio que ele cozinhe. Chamem-me burra, ingrata, parva, mas não gosto do pequeno (tiny, tiny, tiny) rol de receitas-à-base-de-peixes-e-derivados-com-molhos-sobretudo-à-base-de-cebolada e, principalmente e sobretudo porque eu tenho de fazer de babysitter do menino:

- Onde está o alho?
- Na terceira gaveta, dentro da tuperware.
- Onde? não vejo...
- Está aí.
- Ajuda-me aqui que não estou a ver.
[faz-me levantar para lho ir dar à mão]
- Só há estes 4 dentes de alho?
- Só há esses. Logo vamos às compras.
- E agora?
- E agora, se não há mais, usas esses que chegam bem. Se não vais comprar e voltas.
- Epah, mas isto é pouco. Vou arranjar outra coisa.
(...)
- Onde está a salsa??
[And so on, and so on...]

Tirando este tipo de diálogo para todos os ingredientes da magnífica receita-à-base-de-peixes-e-derivados-com-molhos-sobretudo-à-base-de-cebolada, deixa sempre o tacho ao lume, ou o tabuleiro no forno e liga-me de 5 em 5 minutos para saber se o menino já tá a ficar coradinho...